Pregúntele a cualquiera que haya intentado llegar hasta aquí y escuchará historias sobre lo difícil que puede ser una vez que haya llegado. Lo contrario fue cierto para mí. Fue el viaje hasta aquí lo que casi lo terminó todo antes de que aterricáramos y nos pusiéramos locos de camino a la playa.

Desde la primera vez que vi fotos de Costa Rica, supe que quería vivir en Puravidaville. Conocí a un amigo tico, Tavo, en mi equipo de surf en Florida. Cada vez que las olas se calmaban o eran débiles, Tavo decía: “Vamos ya a mi país, huevón. ¡Hay olas cada día, mae!” No estaba seguro de la traducción exacta al inglés, pero teniendo en cuenta las fotos de la revista de surfistas que estaba sacando, sabía que esto se traducía libremente como: “La costa este sopla. Vamos a surfear algunos barriles de verdad”.

Así que hice lo que haría cualquier surfista apasionado de Rhode Island que quisiera ser embestido: ¡llamé su fanfarronada! ¡Dije que lo hiciéramos y ¨abandonamos¨ el próximo semestre y planeamos ir a enfrentarnos!

Lo siguiente que supe fue que tenía un boleto a Costa Rica para el 8 de septiembre de 1993. Reuní a un equipo de Rhody y planeamos nuestro gran escape. Lo más divertido fue conseguir pasaportes, ya que nuestras fotos decían todo lo que necesitas saber. Por supuesto, teníamos que tener un tema musical: “Nos vamos a Costa Rica” repetido sin cesar hasta que subimos al avión. Ahí fue donde las cosas se pusieron raras a toda prisa.

El primer tramo a Miami transcurrió sin contratiempos, pero como cualquier surfista apasionado, decidimos darnos una bocanada antes de nuestra partida internacional. Siendo los genios que son los jóvenes punks del surf, nos dirigimos al otro ala del aeropuerto, bajamos las escaleras en la última puerta y entramos al baño de tierra de nadie. Todo era diversión y juegos tirando el humo por el baño hasta que entró el conserje. Mis "boyz" se cortaron y corrieron mientras yo tiraba los restos.

El Sr. Conserje captó el olor, pero antes de que pudiera reaccionar, me sonrojé y salí corriendo para salvar mi vida hacia la puerta C420. Allí nos acurrucamos todos y esperamos con un temor que nos mordía las uñas, con los periódicos cubriéndonos la cara, hasta que llamaron al vuelo 420 a Costa Rica. Con un ojo espiando y esperando hasta la última llamada, nos apresuramos por la pasarela hacia la libertad del espacio aéreo internacional.

Suponiendo que habíamos escapado de nuestro mayor escollo y que ahora estábamos libres a bordo, ¡era hora de que los cócteles y las llamadas telefónicas se lo contagiaran a los muchachos! Esa fue la primera vez que usamos el teléfono en el respaldo del asiento, y todo estuvo bien hasta que llegó la factura el próximo mes. Doce minutos cuestan $ 220, ¡una gran mella en la línea de crédito de un surfista universitario! Después de unas horas de vuelo, estábamos realmente emocionados de aterrizar y golpear las olas de la costa oeste. Todo estaba bien y elegante hasta que el piloto anunció en el altavoz: "Abróchense los cinturones de seguridad, niños y niñas... nos dirigimos a un aterrizaje accidentado".

Aprendí tres cosas en ese descenso a la pista: 1) Cuánto rayo es capaz de golpear un avión antes de que se estrelle. 2) Cuánto son capaces de llorar los niños adultos cuando saben lo cerca que estuvieron de cumplir un sueño de surfear en la costa oeste. 3) Lo geniales que pueden ser los asistentes de vuelo con botellas de alcohol gratis cuando todos han sobrevivido a un aterrizaje de emergencia.

No hace falta decir que las cosas solo se pusieron más raras una vez que aterrizamos... pero eso es para la parte 2 en la entrega del próximo mes de Dos Locos - TTZ.

Pura vida, mae!